Shhh/ Por: Daniel Raymond

lluuuuuuvia... lluuuvia duermen los faroles bajo la lluuuuvia.... sonido del pasado, nostalgia del deseo. Recuerdo de un eco que evoca el frió en las tierras calientes y pardas praderas en aquellos lugares por los que corría. Huyendo de lluuuvia... lluuuuvia. Despierta la poesía mística poesía en ti: Criatura encantada, por el silencioso ruido de los cantares bailantes de la lluuuvia

Nota / Por: Daniel Raymond

Ríen esos ridículos cantares
perdidas razones
falsas, estúpidas esperanzas
embriagan el sentido
matan la mente

Hasta Mañana/ Mario Benedetti ESPECIAL

Voy a cerrar los ojos en voz baja
voy a meterme a tientas en el sueño.
En este instante el odio no trabaja
para la muerte que es su pobre dueño
la voluntad suspende su latido
y yo me siento lejos, tan pequeño

que a Dios invoco, pero no le pido
nada, con tal de compartir apenas
este universo que hemos conseguido

por las malas y a veces por las buenas
Por qué el mundo soñado no es el mismo
que este mundo de muerte a manos llenas?

Mi pesadilla es siempre el optimismo:
me duermo débil, sueño que soy fuerte,
pero el futuro aguarda. Es un abismo.

No me lo digan cuando me despierte.

En Una Pequeña Villa / Por: Paula Carrillo

En una pequeña villa , vivían en una casa de economía moderada , Don Pedro; un coronel jubilado . su esposa Petronila , y su pequeña niña Merinda la cual acababa de cumplir siete años. leer todo
Don pedro tenía un carácter muy osado, y algunas veces llegaba molesto y maltrataba a su esposa sin motivo alguno. El llegaba muy tarde a la casa, pedía todo de mala gana, y luego de que le sirvieran la comida, comenzaba la masacre. El escupía a su esposa, la jalaba de los pelos. La empujaba a la cama y se aprovechaba de ella. La violaba con tan furia y cólera q la pobre Petronila quedaba inconsciente de dolor. Y justo en esos momentos de esta horrible masacre , Merinda estaba en la esquina del cuarto abrasada a sus rodillas meciéndose hasta que su papa terminaba la masacre y se iba del cuarto. Luego ella iba en socorro de su mama y luego comenzaba a llorar, llorar de la impotencia, del dolor que le producía ver a su mama ahí sangrando de pies a cabeza inconsciente.
Pero este acontecimiento solo ocurría cada quince días cuando Don pedro recibía su pensión y llevaba bebido a la casa. Los otros días simplemente le pegaba algunas cachetadas.
Don pedro tenia la costumbre de bajar a tomarse un baso de agua a las 3 de la mañana de cada noche; bajaba las chillonas escaleras . pues sufría de sed constante.
Pasaron 3 largos y agotadores años los cuales, todas las noches pasaba lo mismo.
Los vecinos sabían de todo esto, pero por temor al coronel simplemente fingían no escuchar y seguían con sus vidas.
Pero un día como pocos, esos en que el atardecer es rojo como si algo extraño fuese a pasar, el viento no soplaba y toda la villa estaba silenciosa como si sintieran que algo fuera a pasar esa noche.
Y justo la niña; pequeña Merinda, le dijo estas palabras a su mama: nunca mas veras el oscuro sonido del dolor. Su mama al oír esto se asustó un poco pues no entendió que quiso decir.
Llegaron las nueve de la noche , el padre llegó a la casa y cuando terminaba de subir las escaleras la niña lo miró, y recordando las horrorosas y sangrientas imágenes de su mama postrada en el piso inconsciente de dolor. Le dijo. Morirás por aquello que haces ; y lo empujo por las escaleras. Y el coronel comenzó a dar vueltas como un ovillo de lana por las escaleras, hasta terminar de rodar y justo su cabeza rebotó bruscamente con la punta afilada de una mesa de vidrio.
Y así el 20 de mayo de 1955 de
Don pedro el gran coronel fue asesinado insólitamente por su pequeña hija.
Aún ahora , en esta misma casa, medio siglo después, se siguen escuchando los irritantes sonidos de las chillonas escaleras todas las noches y el grito enfurecido y melancólico de Don pedro pidiendo perdón por su alma.

Por: Esen Espinosa

Pequeñas Ediciones:
METAPLAGIO
Razurando la Meta-cosa escrita



Al fin lo encontré. En una biblioteca clausurada hace unos años (creo que por una remodelación que nunca se pudo terminar por falta de fondos), infiltrándome la semana pasada por entre los dos ventanales grandes que se encuentran justo encima del baño de mujeres que da al patio central, logré encontrar un ejemplar que nos habla de la metapercepción de lo innombrable del autor antes mencionado.(Obviamente me refiero al ya conocido Metafenomenologo)

En este extenso libro, que consta de doscientas cuarenta y cinco mil ochocientos setenta y seis millones trescientos veintinueve mil cuatrocientos treinta y tres páginas; entre algunos escritos sobre la metalinguística, la metamatemática, la metamorfosis (tema que aún no entiendo porqué fue trabajado por un autor tan renombrado... aunque, Kafka también fue un buen hombre), la metaconcepción (en donde nos habla de la nueva y mejoradísima técnica de procrear con la mente) y la metalurgia; encontré lo que me interesaba. Bueno, en realidad, lo que nos interesa a todos: El Metaórden.

He estado leyendo los textos, y aunque no los he terminado aún, he encontrado varios ítems muy interesantes dentro de este gran capítulo dedicado al metaorden. Está ordenado como los legendarios textos del maestro Wittgenstein, en forma de apuntes libres, numerados como si tuvieran un orden real o que esconde alguna intención, pero que según algunas fuentes, que no debo nombrar aún (tal vez jamás) por mantener el monopolio intelectual que manejo con ellas, este orden solo se remite a las clases que nuestro estudiado autor dictaba en la Universidad de Praga como profesor de Metafenomenología de la percepción. De todos estos apuntes, que como dije no he leído todos aún, cito un par que me parecieron muy interesantes y que podrían servir para entender que opina el autor tantas veces nombrado de nuestro queridísimo amigo Giancarlo:

"25. Cada cosa en su lugar, y cada lugar preparaos para su cosa.
Es la esclavitud el alimento del alma esclava, así como la libertad es el caramelo del alma libre. El esclavo puede poseer cualquiera de estas dos almas, pero solo tendrá poco tiempo para saborear la dulce libertad que rodea al chicle al cual nunca llegará a masticar. El hombre libre, en cambio acostumbra dedicarse la esclavitud y a comer del trabajo del día a día, sin nada más que quejas de postre. Son las contradicciones las que le dan las opciones al hombre, este las toma sin desearlas, o las desea sin tomarlas..."

(Metaorden, Pág.29065. En: Metapercepción de lo innombrable. Mismo autor)

Por otro lado, encontré un fragmento del tema 56, en donde nos habla con mucha delicadeza de sus percepciones metafísicas de la graciosa figura a la que pertenece el chiste. Nos habla en este pedazo de escrito de la siguiente manera:

“...Un chiste pues, no es el conjunto de oraciones o palabras que se entonan, recitan o escriben; sino, más bien, es el conjunto cultural que las escucha o lee. Es el oído acostumbrado a una realidad, acostumbrado a una métrica y a un sonido, a una ley y una norma, a un conjunto de condiciones que modelan su vida y su forma de oír las cosas. Esta forma, cuando se ve atacada por la inconciencia, la estupidez, la incoherencia, o temas de tal estilo (para mayor información revisar: 98, Pág.29704) siente como un punzón en aquella maraña de leyes que se entremezcla en su cerebelo. Este punzón es el que dictamina si se siente una de tres opciones: Ganas de reír, ganas de asesinar, o ganas de huir. La tercera no determina nada, pues eso solo ocurre en el caso de que la persona tenga muchos miedos en la vida. (El autor hace una anotación en un gran post-it al costado de sus escritos:)

(Las opciones son tres: reír, sentir ira, huir. La tercera denota a cualquiera de las otras dos, pero me parece que por haber colocado al que escucha como objeto definitorio del término chiste (y por lo tanto de las palabras que generan ira) entonces esta tercera opción del sujeto que escucha podría también fácilmente ser una tercera opción del lenguaje: Palabras que provocan huidas. Falta investigación)

Entonces, centrándonos en el chiste, cuando este punzón entra en la maraña legal que produce la cultura en el cerebelo humano es cuando se producen las ganas de reír. Entonces, ¿depende un chiste de la inteligencia por ejemplo?, ¿o de la elocuencia?. Pues no. Porque sin cualquiera de estos elementos, el chiste puede seguir siendo chiste. (El autor agrega una anotación vertical en el costado izquierdo de la página:)

(Mi alma mitológica me dice que la calidad del chiste depende de la suavidad con que la pluma, -lo que antes nombré con el sustantivo: punzón-, se interna en las meticulosas cavidades entre ley y norma, o entre norma y norma, o ley y ley, tocando los más hondos palpitares libres del ser humano haciendo con aquel movimiento sutil que tienen solo las plumas que este ser pueda gozar de la más honda, duradera y recordada risa, la cual generará en él (o ella) muchísima felicidad por un radio de diez minutos)

¿Y el silencio? Pues sí, el silencio también puede ser un chiste."

(Metaorden, Pág.29365. En: Metapercepción de lo innombrable. Mismo autor)


Pronto les adjuntaré el resto de la información encontrada en el perfecto ejemplar de esta bellísima Hobra. Por favor, ruego no le comuniquen a mucha gente lo que han presenciado en este momento. El dueño de la biblioteca de la cual prefiero no darles el nombre no puede enterarse. Por favor evitar a bibliotecarios cualquiera, pues pueden ser sus amigos; a barrenderos, limpiabaños, y cualquier trabajador que haya podido hacer "chambas" para él; a mujeres indefensas o muy inmaduras, que son las que normalmente caen en sus manos (les comunico que le conozco personalmente y muchas veces le he visto en acción); eviten también hablar con Lupe por favor. Lo más importante, y es cosa que jamás deben olvidar, es que no deben volver a pronunciar el nombre del autor que aquí se menciona.

Siempre listo y preparado para hurgar en la bibliotecas.
Cuenten conmigo.
Muchas gracias por la lectura.
Me despido.
METAPLAGIO: Sector Creativo.

Circulo: la Linea Recta / Por: Daniel Raymond

I
PS3E-EUB-T, el asignador indicaba que esa era la zona, o si prefieren Bulgaria. Estaba ansioso por abandonar la roca una vez mas, viajar a un nuevo mundo. Y que mejor que dirigirse al Primer sistema, la cuna de la civilización occidental, probar un poco de Europa en su estado puro.
No quise demorar mas el viaje así que cuando el asignador dejo de parpadear, me propuse visitar la oficina de Certificación.
II
La luz verde brillo convenientemente, iluminando con debilidad el oscuro pasillo y al hombre que se encontraba sentado en una banca. La puerta se deslizo silenciosa, cediendo el paso a una luz segadora. El hombre, que esperaba este signo de aprobación avanzo por el pasillo y atravesó la puerta, poco a poco el pasillo quedo nuevamente sumergido en una espesa oscuridad.
III
El hombre era Lar Bin un ejemplar periodista del diario UP y se encontraba del otro lado del oscuro pasillo mirando con detenimiento la pared del fondo, buscando signos de vida. Finalmente la pared se abrió y Lar pudo ver una inmensidad de escritorios blancos desplazándose en el aire, entrando y saliendo de otras habitaciones idénticas. (Se hacia evidente la cantidad de fondos que recibía la oficina de Certificación ). Un escritorio entro en la habitación donde se encontraba Lar y el agente que se encontraba en el le invito a tomar asiento. Paresia agotado, de una larga jornada de sellar papeles y marcar nombres.
No le dirigió la mirada, en vez de eso se distrajo revisando las hojas de certificación, leía el nombre, observaba la firma, colocaba los sellos correspondientes e insertaba las hojas por una ranura. Repitió la operación varias veces luego hablo
-¿Prorroga de permanencia o Certificación?-Lar se sobresalto pero logro responder.
-Certificación
-¿Códigos Personales?
-Lar Bin
-¿Placer o Trabajo?
-Trabajo
-Coordenadas
-PS3E-EUB-T Espaciopuerto B.
El hombre lo miro con sorpresa. Repaso la información que su mente recibía y dijo
-¿Que busca UP en el Núcleo?
-Me han encargado de hacer un reportaje sobre el modo de Vida búlgaro.
-Se le ha negado la visa señor Bin- E inusualmente no se retiro, Lar aprovecho para quejarse.
-¿Ha usted repasado mi historial? 50 Viajes, Ni una prorroga, sin violaciones a los acuerdos establecidos, sin retrasos y siempre en orden.
-El Consejo le ha negado la autorización, esta decisión es irrevocable- Lar sabia muy bien que El Consejo Ejecutivo no tenia potestad sobre la Oficina de Certificaciones. Aquello era una violación a las formas legales establecidas, un atentado a la democracia.
-Le aconsejo que mañana por la mañana lea el UP
-Si lo advierte usted al consejo de prensa será suspendido-Lar quedo paralizado, Aquella absurda amenaza no impediría que llevara acabo su tarea periodística, saldría inmediatamente hacia la editorial, resolvió que no tenia nada mas que hacer allí.
IV
Aquella mañana las nubes tapaban el sol y el silencioso ruido de la lluvia se veía interrumpido cada cierto tiempo por el estruendoso ruido de neumáticos.Un auto rojo se de detuvo bruscamente frente al edificio de la UP y Lar Bin corrio hasta la puerta. Se sacudio el agua y camino por la inmensa sala principal de uno de los diarios mas conosidos de la Megalopolis, Paso delante de la recespcion sin percatarse que, serca de el, le esperaba un hombre vestido de negro.
-Lar Bin-Dijo el hombre con una voz profunda pero potente.
CONTINUARA.

El Silencio de la Noche / Por: Daniel Raymond

El Arma suena una, dos, tres, cuatro veces. El cuerpo cae, la sangre corre .El hombre lo mira y guarda el arma. Toma una tarjeta sobre la Mesa”Walter Peterson, Psicólogo Americano, Avenida N-11 #25” La guarda en su bolsillo. Abre la puerta, la cierra.
La sombra avanza por la calle. El teléfono suena, el hombre se detiene. “Bien echo Jose, han encontrado el cuerpo hace unos minutos”. Cuelga.
El hombre avanza, abre la puerta, la cierra, cae la lluvia, una gota se filtra, resuena en la jarra, otra gota cae, una tras otra, el viento, el piso mojado, la cortina rota, la cortina rota, el relámpago la luz, la oscuridad, el sonido.
El Despertador suena, José Rodríguez, Medico forense lo apaga, esa era una mañana como muchas otras bajo el sol de Mataró, José desayunaba como de costumbre, en el amplio balcón. Entre plantas y el roció José se siente libre. El teléfono suena. “Alo”.
“José tenemos cuerpo en el 25 de la N-11”. El Hombre sonríe.“estaré ahí”.

Sin Titulo / Por: Daniel Raymond

como te regalo un pedazo de mi mismo de mi carne de mi sangre de mis ojos y mis oídos de los años que me persiguen y las heridas que me aquejan mis poemas son mi vida y mi saliva mi cerebro desparramado en tintas y símbolos si te doy mis poemas mejor te doy mi vida.

Inmóvil / Por: Daniel Raymond

Allá entre las frescas praderas
y refrescantes manantial de agua,
grises las calles. Color frío.
Marrón; café de los bares;
pasos perdidos en el ruido.
Ruidos, silenciosos pasos entre el gentío.
Se escapan todas las frases,
en esta ciudad, en la cual medio ido,
absorto en aquellos gozos,
de volver al frío
¿Recuerdas cómo fue;
cómo llegué y en el silencio al infinito canté?
Sentir el calor incandescente del más sublime placer;
de ser cuanto se puede ser.
He visto a lo lejos,
en mi ceguera, lúcida ceguera
los más inauditos colores
de las ciudades transparentes
infinitamente lejos,
eternamente muertas.
¡Dónde no hay principio y no hay final!
Donde el resplandor abarca todas las dimensiones,
todas las alturas y visiones.
laberinto infinito de oscuridad y luz.
y gente, en el frenesí y la histeria.
¡No lo soporto!
No hay lugar para mis pies
donde respirar, murmurar, cantar,
fascinarse, pensar, siquiera pensar…
Amar, simplemente amar;
sin querer, sin buscar,
sin correr,
inmóvil.

Engranajes / Por: Daniel Raymond

Tercas las fuerzas del destino
Que arrasan mi cuerpo
Me quitan el ultimo despido
Me arrebatan mi única vida
Mi única existencia
Mi ultima esperanza
E construido un bote
Para remar en el inacabable mar
E construido un velero
Porque...

Tercas son las fuerzas del destino
Que me arrebataron mis energias
Y me han dejado solo
Nunca tendré en mi memoria
la risa amiga
Nunca soplaran en mi
Los vientos de la amistad
Soy uno mas
Que errante como el agua y el viento
Tan lejano como el rumor del mar
Se aleja susurrando

Tercas son las fuerzas del destino
Que no me han dejado
Que me han acompañado
Como una maldición
Como una cadena
Como desde las alturas
Una caída al mar
Inevitable
Interminable
Indescriptible
Y del dolor mas profundo
mortal
Puesto que dejo atrás
Todo lo que he amado
Se agolpan en mi rostro
Los ríos infinitos.

Tercas son las fuerzas del destino
Fuerzas las que no me quedan
Pero me empujan
Al futuro implacable

Sabias son las fuerzas del destino
Que me ha llevado
Hasta el final de este verso
Del cual estoy preso
Del cual
no habré de escapar

Reflejos/Por: Daniel Raymond

Estando en la cuerda floja de le Felicidad
tratando de encontrar,
entender la armonía del equilibrio.
Se abalanza sobre mi una corriente de Lamentos
Una lluvia de lagrimas
Una tormenta de temores
que me hace vacilar,
que me hace resbalar
y entonces...
Caigo,
Y mientras caigo
no logro entender la razón,
el porque del silencio y la lluvia
de la luz y la oscuridad
de los seres que
insensibles, hieren, maltratan y maldicen.
Mueren entre los espejos del alma
Las verdades mas puras
Y los secretos mas oscuros.
La indeferencia.
No son palabras, ni signos
Son sentimientos y fuerzas
No, es mas que eso.

Poema / Por: Daniel Raymond

La oscuridad en mi interior, una oscuridad eterna alimentada por el dolor, dolor nacido del amor, el amor guía mis pasos y mis pasos mueren el abismo de la eterna oscuridad. Triste como el reflejo de mi alma sobre la laguna gris del sentimiento.